Les murs de la mémoire dépassée
emprisonnent dans l'espace notre vie bien apprise
que reste-il de l'amour effleuré
sinon quelques brisures sur une frise.

Souvenirs dilués dans un sombre magma
où la peur s'arme de violences obscènes
c'est pourtant là qu'une petite fleur se débat
en attendant la main libératrice qui l'aime.

La main est investie d'une mémoire ancienne
et s'amuse sans l'avouer dans ce jeu délicat
où chaque instant se révèle sur la scène
de ce monde torturé qui n'a plus de foi.

L'or de l'illusion aurait-elle sonnée
avec cette ultime pression de la main désirée
qui s'apprête à cueillir la petite fleur
quitte à lui provoquer une bien grande peur
pour qu'elle puisse embaumer la terre de son odeur.

Minou